L'avvoltoio e l'aquila
C'era una volta, sulle rocce nebbiose sopra le alte montagne, un avvoltoio orgoglioso e un'aquila maestosa. Su quella cima dove ululavano i venti aspri, all'avvoltoio piaceva molto vantarsi dei suoi talenti superiori. L'aquila invece ascoltava il vento con portamento dignitoso e osservava con calma il misterioso equilibrio della natura. A ogni occasione l'avvoltoio spiegava ampiamente le ali, gonfiava il petto e lodava con fierezza i suoi occhi acuti come signore del cielo. Quei due uccelli immensi giunsero alla soglia di una conversazione profonda mentre il rosso del tramonto copriva le valli. Lanciando uno sguardo provocatorio verso le profondità della valle, l'avvoltoio cominciò a pavoneggiarsi davanti all'aquila che gli stava accanto. "Nessun'altra creatura di queste terre ha mai avuto una vista acuta come i miei occhi," disse.
L'aquila girò lentamente la testa e rispose: "La vera vista non è soltanto distinguere il lontano, ma saper presentire il pericolo." L'avvoltoio finse di non udire quelle parole sagge, lanciò una risata beffarda e indicò in basso. "Vedi laggiù quel pezzo di carne grande come una nocciola posato tra i cespugli fitti?" chiese. L'aquila socchiuse gli occhi, guardò la valle e notò subito le tracce sospette intorno alla carne. "Vedo quella carne, ma sento anche l'odore della trappola del cacciatore nascosta tutt'intorno," disse l'aquila. L'avvoltoio giudicò quel prezioso avvertimento una vigliaccheria dell'aquila e decise di agire subito. "Mentre tu muori di fame per la tua codardia, io mi godrò questo delizioso boccone!" gridò.
Poi, battendo le enormi ali, si gettò con avidità in una picchiata ripida verso il fondo della valle. L'avvoltoio, i cui occhi non vedevano altro che avidità, si avvicinò al suo bersaglio con grande rapidità. Nell'istante in cui affondò gli artigli nel pezzo di carne, la trappola d'acciaio nascosta tra le erbe scattò con violenza. Con le zampe strette nella trappola, l'avvoltoio cominciò a dibattersi senza speranza lanciando grida amare. L'aquila che planava nel cielo si posò sul pendio accanto alla trappola con un volo in cui si mescolavano la tristezza e l'ammonimento. "Hai visto il boccone più piccolo da leghe di distanza, ma non hai notato la rovina sotto i tuoi piedi," disse l'aquila. L'avvoltoio superbo pagò il prezzo dei suoi occhi accecati dalla superbia perdendo completamente la libertà. Chi soccombe alla propria avidità e si vanta del proprio talento si acceca al punto di non vedere i più grandi pericoli davanti ai propri occhi. Chi cade per sua colpa non piange.