El águila herida por una flecha
Hace mucho tiempo, en la cumbre de altas montañas, había un gran águila que buscaba presas con ojos agudos. Mientras el águila desplegaba sus anchas alas y planeaba en el cielo, un cazador se escondía en el valle. El cazador tensó su arco y disparó una flecha afilada hacia el águila. La flecha afilada voló rápidamente y se clavó en el cuerpo del águila. Herida, el águila aleteó con dolor y cayó al suelo.
Desesperadamente, el águila miró de cerca la flecha clavada en su pecho. Vió que en la parte trasera de la flecha había una pluma de su propia ala. «Lo que me hirió no fue mi enemigo, sino una flecha hecha con mi propia pluma», murmuró el águila. Ser alcanzada por un arma que llevaba partes de sí misma le resultó al águila más pesado que cualquier otra cosa. «El daño que viene de un extraño me dolería, pero el dolor producido por mi propio pedazo me quemó», dijo.
Mientras daba su último suspiro, el águila se enfrentó a esta amarga verdad. A veces el mayor daño para una persona proviene de lo que le es más cercano o de una parte de sí misma. El mayor enemigo de una persona a menudo sale de sí misma. El daño que viene de alguien a quien se considera amigo es el más pesado. Quien por su gusto cae, no se queja.
La cabeza loca hace penar a los pies. Piedra lanzada por amigo no rompe la cabeza. A una persona lo que más le hace daño es su propio pedazo. Como le dijo el árbol al hacha: Si tu mango no fuera mío, yo no caería.